Drolma › Записки штурмана уцелевшего Дирижабля

Мечтаю об идеальном пейзаже. Или локации, в которой воплощен мой фантазийный мир. Место силы, где можно прийти в себя. Это должно быть эстетически мощнейшее пространство. И не просто комната или дом, а маленькая вселенная вокруг. У меня есть любимые в мире места, которые бы я хотела соединить в одном, сделать свой собственный городок.

Пусть там будет исторический квартал старого Херцег-Нови и район Карача с крутым спуском к Адриатике; отрезок пути от Джалан Султан в КЛ до Петронасов с летящим над головой монорейлом; Ассагао со старинными португальскими виллами и львами на воротах; яблоневые сады Химачала с видами на Главный Гималайский хребет; центр Екб от Динамо до БЦ по набережной, и чуток летнего Эльмаша с зелеными дворами; берег Чусовой у села Слобода; наш батакский дом-корабль на Суматре, с психоделическими закатами над озером Тоба (остров на озере на острове в океане); бунгало в окрестностях Бромо на Яве, где Бах писал свою музыку в сезон дождей под грохот жестяных листов на крыше от порывов ветра в непроглядном облаке туманов; ноунейм варунг с видом на Батур на Бали; дух колониального Луанг Прабанга в Лаосе, с причудливым миксом сказочной Азии и неспешностью приморских городов, которую привнесли французы; улочки Бангкока с деревянной застройкой за рекой в районе Лампху; поэзия Веры Полозковой «Хрусталь и Жемчуг»; запах печки и горячих шанежек в бабушкином доме зимой; и весь мультяшный мир Миядзаки впридачу.

Почему эти места? Наверное, мне там было хорошо. Обычно мы убаюкиваем себя воспоминаниями о приятных мгновениях какого-то безусловного счастья. Я объехала сотни красивых мест, но почему-то именно к этим местам я прибегаю в уме, когда хочется передышки от постоянно меняющегося мира. Пусть они будут увековечены в моей памяти, неизменны и не схлопываются в черные дыры. Такими как я их помню и люблю. Чтобы я в любой момент смогла оказаться в моем идеальном городе, с ощущением безвременья, тихонько шуршать себе сухими листьями мелодии под ногами или сидеть на берегу вулканического озера, или смотреть из окна как один пейзаж сменяет другой, словно пролетающие облака из иллюминатора самолета.

Вот об этом я иногда мечтаю. Ну или на крайняк о телепорте.

Меня что-то так накрыло, как-будто я вписалась в чей-то трип. Ужасно хочется что-то написать, но мысли плавают как фонарики в виде медуз на ночном пати под открытым небом. Сижу на кровати раскачиваясь, словно наркоман в ломке в ночлежке Навранг на мейнбазаре. «Фуль нью басрум», впаривает хитрый индус кому-то снизу. Стою на балконе, вперив взгляд в почти полную луну - ни одной мысли, чтоб написать связный текст. И даже под горячей водой в темной душевой, куда я попала, не включив свет - не приходит на ум ничего.

Аудио-сообщение за 2016 год сотый раз прокручивает голосом кэпа «Алеее, алеёё» и сквозь года прорывается на бекграунде сиплое «когда гроза, мне легче дышать - это факт».

Температура превращает мое восприятие в психоделический приход.

Плывут пароходы — Тханчен Мальчишу!

Летят самолёты — Парацетамол Мальчишу!

Бегут паровозы — Азитромицин Мальчишу!

Идут пионеры — Имбирь Мальчишу!

В последние месяцы все уже не по разу переболели. Как на крутящейся карусели, тебя то выбрасывает из седла, то снова оказываешься верхом на пластиковом пони, фланирующем по кругу.

В соседней комнате море беснуется и ревёт в вечерней тишине. А в голове проходит бесконечный товарный состав. Пляжный цирк зажигает огни. Казурины раскачиваются в такт барабанам и посылают вибрации в соседние галактики. Я пишу этот пост в конце января, голая, в песке, при свете полной луны, но если ты меня слышишь, наверное это не зря.

К закату разморило и уснула под индийские песнопения за окном. В какой-то полуяви-полусне они переместили меня в Запределье, тревожные пустоши на границе обитаемой земли живых и земли забвения мертвых.

Проснулась с чугунной головой, а там пепельные сумерки, которые интенсивно превращаются в слоеную тьму. И все те же протяжные, заунывные напевы на всю округу, как дверь между мирами. Будто пребываю в Бардо, превращаясь то в дым, то в радугу.

Кто на самом деле является источником этой психоделии? Как не затеряться в сумеречном пространстве, а пройти его насквозь, и вынырнуть обновленной?

Говорят, в Млечном Пути замечено около 70 планет-бродяг, свободно плавающих объектов, которые гравитационно не привязаны ни к одной звезде. На земном языке - к родине. Мой Межгалактический Дирижабль, походу как раз такое явление. Его экипаж - скитальцы во Вселенной, оторванные от дома, но тесно связанные друг с другом, даже если мы временно летаем в разных Галактиках. Но мы то знаем, что времени не существует!

В последние месяцы мы нашли свой приют в Гоа. Первая индийская зимовка без нашего кэпа. Как бы парадоксально это не звучало, после его отшвартовки в глубокий космос, к стыковочной платформе Дирижабля притянулись очень близкие мне новые связи - моя самовозникшая Нижняя Палуба; бортовая лисица кицунэ; межгалактические странники, встреченные в пути; развиртуализировавшиеся френды; моя старая гвардия, с которой мы еще больше сблизились; моя боцман - подруга сердца, которая стоит со мной вместе за штурвалом. Это самое главное наследство, которое оставил мне Муни - межгалактическое братство. Не считая наших с ним проектов и двух старинных байков.

Дирижабль подвисает в Арамболе и без преувеличения могу сказать, что это один из самых теплых и ламповых сезонов на моей памяти. Сейчас здесь самые душевные друзья и самые благоприятные обстоятельства. Произошло много переосмыслений - о себе, о людях, о мире. Я увидела, что между взлетами и падениями, эмоциональными качелями у меня есть это базовое состояние счастья, непоколебимое, и этот источник внутри меня ничем не искоренить. Такое тотальное ощущение блаженства, не смотря на внешние явления и внутренние заморочки. Близкие ощущают нечто подобное. И мы все чаще замечаем, что находим эту связь с собой.

Спасибо тебе, кэп. За то что был, за то что вдохновлял тысячи людей. За то что сблизил меня с необыкновенными существами. За проникновенность, честность перед собой и другими. За мое гоанское коммьюнити. За тягу к знаниям и всему новому. За неиссякаемый творческий поток. За методы, как жить своей жизнью.

Посвящаю этот гоанский сезон тебе, зажигаем и принимаем то, что происходит. Кто-то уже успел разложиться на байке, упороться неизвестным веществом, пройти голым по Мэйну, посидеть в полицейском участке, сменить три жилья, начать курс йоги, закончить курс шаманизма, обрести просветление, потерять просветление, проебать обратный билет, купить новый, продлить непродлеваемую визу, улететь домой в снега и сумрачный монохром. А мы все неспешно пьем свой бесконечный масала-чай и офигиваем от происходящего.

Выйти на балкон за гамчей на бельевой веревке. Поднять голову и обомлеть от россыпи звезд на небе поздним тропическим вечером. Вега. Пояс Ориона. Бетельгейзе. Смотреть не дыша, не спугнув это чувство окунания в бесконечное. Млечный Путь мерцает в бескрайней тьме. Если долго смотреть на него, то где-то посредине увидишь тёмный провал. Он болезненно глубок. Он глубже самой глубокой бездны. Если долго смотреть на него, он начинает засасывать как водоворот. Мой Дирижабль летит по Млечному Пути со скоростью света, хотя кажется, что он стоит на месте. Я настраиваю приемник на частоту и получаю послание: «На гребне волны, или на надувном матрасе в лагуне, если взглянуть на звезды, больше не станет скорости, скомканной череды достижений, пройденных или непройденных вех времени. В небо уходят дороги. В месте сходятся странном. Нет никаких признаков правильного направления, но это не помешает нам найти свой путь. Ведь у нас есть звезды и знамения — они одни на всех. Только бы научиться их читать. Бесконечность — наш общий приют».

Солнце зашло за горизонт, и полутьма заполонила собой все, оставив только люминесцентное свечение. Сумерки - самое любимое время дня. Воздух окрашивается в глубокий индиго, уплотняется, обволакивает пространство вокруг. День завершается, краски истончаются до монохромного фиолетового. Как будто опытный алхимик превратил кристальный яркий воздух в сапфировую взвесь.

Именно из этой мистерии проявляется беспричинная экзистенциальная тоска, древнерусская забава, но не поглощающая, а наполняющая. И длиться она может всю ночь, пока слабый предрассветный полумрак не даст зарождение новому дню.

Ум генерит идеи, сюжеты, Вселенные. Привычный наблюдаемый мир то схлопывается, то возникает в новых измерениях одной лишь силой мысли. Объекты восприятия появляются из нашей способности воспринимать. Но мы как странники в утреннем тумане бредем по сумеречному Бардо жизни, изредка озаряемые всполохами осознавания, как ослепительными вспышками молний. И эти искровые разряды выносят нас из привычного обывательского потока ума, дают вспомнить вкус свободы и придают смысл нашему движению сквозь страх, сомнения, тревоги и жесткие концепции, за которые мы так держимся. Отпустить. Не контролировать хаос. Расслабиться. Пребывать в том, что происходит – без удержания и отталкивания, надежд и опасений. И мы увидим мир вокруг как проявление энергий, мудрости, спонтанного танца явлений и ясности пространства.

Не смотря на плохую погоду и молнии в небе, межгалактический дирижабль уверенно продолжает свой полёт.

А на борту.. люди ходят в смокингах, пьют шампанское, играют в покер и даже....

... любят

Сегодня, в жарких гоанских тропиках, мне приснился деревянный дом моей бабушки в Свердловске, таким, как он был в 80-х годах. Я до сих пор его отчетливо помню. Запах плесневелого дерева, погреб, шанежки в печи, ковер на стене, перина на кровати с матрасом из железных пружин, зеленые фужеры в серванте, овчарка Джек в огороде, старая калитка. Как папа нес меня сонную на руках с посиделок у бабушки и всей родней домой.

Дом был снесен больше 30 лет назад. Сейчас на улице Войкова новостройки. Ничего не напоминает о том, что там когда то был частный сектор с деревянными домами.

Иногда, когда я навещаю летом родителей, прохожу там, где раньше был этот дом, и воспоминания приносят фантомные образы той эпохи.

На фото я с сестрами в том самом доме, самая маленькая посредине.