Иду я по Кузнецкому мосту. Конец осени. Ветер пробирает до самого желудка, ветер осыпает брызгами дождя со снегом. Под ногами жидкая серая каша. Машины обдают брызгами серой жижи и сизым выхлопом. Над головой серая борода облаков, спускающаяся до самых крыш домов.
Иду я значит так по своим делам (выбивать из кого-то деньги) и думаю: на кой ... я уехал из Индии. Мог бы остаться. Ведь была же возможность. Серые такие мысли. Совсем не радостные.
И вдруг БАЦ! У тротуара стоит велорикша, а на ней чумазый, чернопопый такой ришка. Тощий такой ришка в набедренной повязке, рваной рубашонке и резиновых шлепках на босу ногу. На голове навязано что-то, все как положена. Зябнет, потирает локти. Оглядывается на шестисотые мерсы. РИШКА!
Я бегу к нему, к родному такому ришке, который обманывал меня сотню раз, клянчил чаевые и сусанил по Дели, Матхуре, Вриндавану, Пури... Бегу я, значит, к ришке, а на душе радость такая трансцендентная. Бегу по лужам и чуть не плачу. Подбегаю я к нему и... со всех сил обнимаю...
Такой вот сон мне приснился. Один из многих про это самое... Про разлуку с Индией.