Сангит › Паришшшш и Брюжжжж... 13-го разлива

в продолжение "моей" Азии...

===============================

Восхождение?

Нет, это было вознесение на Монмартр и даже на крышу Галери Лафайет..))

Я вообще не люблю мегаполисы.. это скопление груды отёсанных камней, кишащую человеческим материалом.. ибо как в этой толчее разглядеть бессмертную человеческую душу?). Возможно я одичал.. люблю дикие пространства, пустыни, высокие горы, поросшие непроходимыми джуглями острова... Но... видимо одичал не окончательно. Ведь чего не сделаешь ради любимой женщины? К тому же и здесь есть непроходимые джунгли человеческих взаимоотношений и пустынные пространства площадей))

Впрочем, Париж никогда не был моим любимым городом.Даже тогда, давно, когда я безумно хотел в него попасть. Да, он бывает очарователен и даже прекрасен... но не сейчас, в августе. Когда здесь становится невыносимо жарко и самый туристический в мире город наполняется жаждущими хлеба и зрелищ ордами.

Париж может нравится за изящество и шик, за тот налёт нарочитой мелочности и продуманного неряшества за которыми сквозят поза и стиль и которую легко принять за артистизм.. и ещё этот неуловимый душок разврата под маской поэтики и загадочности, который почему-то устойчиво зовут романтикой, и который нравится почти исключительно женщинам. Его можно любить за круасаны и бриоши... За сыр и вино.. За его прекрасные улицы, дома, бульвары и переулки. Но чего то нехватает мне в этом странном городе, вернее рождает в моей голове ощутимое несоответствие между содержанием и формой. Может быть это форма пустоты, которую этот город стремится заполнить суетой и пылью и которая заполнению не подлежит? Здесь надо разобраться..))

Париж разлива 1996 года уже не был тем Парижем, который я ожидал увидеть. Уже тогда он не был городом воспетым Золя, Гюго и Мопассаном... а позднее Ренуаром и Моне... или совсем недавно Пиаф и Азнавуром. Это уже был город моды, туристов или африканских и арабских гетто. И как главный туристический пирог планеты - его раньше других разжевали и опошлили стальные челюсти глобализма. Те, что перемалывают Русский дух в "а ля Рюс", а Монмартр в ряды коммерческих "мазилок" и столиков для магнитов на холодильники. Потому-то я и люблю дикие пространства, что из них никто и никогда не вытравит их нечеловеческой индивидуальности. Хотя - возможно - всему виной поножовщина в арабском квартале, в которой я повёл себя как мальчишка, и в результате две недели "отмокал" с перерезанной артерией в Hopital de Lariboisiere, что возле Северного вокзала, потеряв два с половиной литра крови и чуть не "откинув коньки". Но тогда в Париже кое-где по углам ещё-таки тлел живой дух, пропитанный абсцентом, человеческими испражнениями и поиском смысла.

Впрочем, я наверное лгу. Но лгу не ради красного словца, а ради чистоты эксперимента. Если хорошо покопаться, можно и сейчас найти остатки "истинного Парижа" в тихих переулках и забитых по углам кафешках. А вот если хотите найти настоящую индивидуальность - ищите клошаров. Впрочем, иногда они находят вас сами..)

Мы только что с самолёта и заходим в лавку зеленщика у станции Juanville-le-Pont. В лавке, расставив ноги, стоит персонаж весьма колоритный: в подвязанных проводами шлёпанцах, всклоченной бородой и пальто выпуска года-так 1966-го. Разит от него примерно на версту ароматом самого отборного Vieux Boulogne в перемешку с Рокфором, при этом он деловито заказывает свежие багеты и роется покрытыми экземой руками в молочке... Лавочник, уставившись на это безобразие и вскидывая глаза к небу, в шоке не переставая бубнит себе под нос: "да, мсье.. большое спасибо, мсье...". Наконец, клошар, оправив сьехавшие штаны, с весьма художественной бахромой по низу, расплачивается и с достоинством выплывает из лавки. Хозяин нарочито брызжет во все стороны освежителем воздуха и скороговоркой лапочет: "извините, мсье.. от него так дурно пахнет".

Люксембургский сад, где вечернее солнце высвечивает картинки, как будто выхваченные из давно знакомых репродукций Мулен де ла Галетт или Лягушатника, или в "Лионе", где официанты шумно, деловито и грубо раскидывают по столикам толпу, которая смачно жуёт варёных мидий, заедая их картошкой фри и запивая вином или пивом, или под сводами церкви Св. Евстафия, где нестройно, но глубоко, достигая самых тайников души, звучит огромный орган 18 века... Да, жизнь есть везде, но она "другая".

Когда Виктория открыла нам дверь, я невольно отступил на шаг назад:

- Ты постриглась?

- Я всегда стригусь, когда у меня неприятности..

Её роскошные вьющиеся волосы были выстрижены клоками и она больше не походила на изящную немного экстравагантную парижанку средних лет, но скорее на очень растерянного морщинистого мальчишку.. Мы не стали лезть в душу и молча завернули в прихожую.

Ужин Виктория приготовила в своём стиле: порезала салат и заказала карри в индийском ресторане. Она почти ни к чему не притронулась и весь вечер жаловалась на переедание. Не попрощавшись, она молча ушла спать.

Утром нас ждал типичный парижский завтрак: кофе, несколько горячих крусассанов, голубой сыр и бутылка бургундского

- Вчера мне позвонил Шарль, мой друг по театральной труппе, он сказал, что Николь "ушла" 24-го августа, ровно неделю назад.. я знала, что она убьёт себя, у неё уже была одна неудачная попытка, но на этот раз всё получилось..

Мы не знали, что ответить на это и молча проглотили свой завтрак

Виктория давно уже собиралась покатать нас по Парижу, но сегодня...?? Мы с вежливо стали поглядывать на часы и деликатно отнекиваться..

- Нет-нет, мне это необходимо, я не смогу сидеть весь день дома в одиночестве, к тому же я должна попасть в банк. Мы вместе выходим на улицу и пакуемся в элегантный Бьюик.

- у Николь был друг.. нет, они не были любовниками.. они просто были очень близкими друзьями. И тогда, очень давно они договорились, что уйдут из жизни вместе и если кто-то уйдёт раньше, второй последует за ним. У её друга был рак. Николь не могла поступить иначе. Мы часто говорили откровенно. Я её не отговаривала, не имела права. В школе, где она преподавала детям сказали, что их учительница уехала в далёкую страну, потому что здешней климат ей не очень подходит и это будет лучше для её здоровья. Она боялась, что у неё не хватит решимости и всё превратится в фарс..

Если бы вы хотели провести день среди парижан и более или менее так, как это бы сделали настоящие французы, т.е. по-французски, вам нужно было бы приехать в это воскресенье на станцию метро Венсен. Здесь у стен Венсенского замка разместился ежегодный фестиваль ретро-мобилей. Конечно, это не совсем то же, что побывать у стен Бастилии в июле 1789-го, и не баррикады в районе Ла Мадлен или Ришар Ленуар в 1871-м, и не Монмартр образца 1895-го, но это вполне в стиле фрацузского кино периода Трюффо, Лелуша, Годара и Жана Габена... Здесь всё очень стильно, необычно и красиво - от машин, до людей.. Одновременно респектабельно и демократично, немножко нелепо и суетно, как это часто бывает на просторах, где царит дух галльского петуха. Эдак сотен пять Олдмобилей, Доджей, Кадиллаков, Бьюиков и Ситроенов.. 60-е, 50-е, 40-е или даже 30-е годы.. на любой вкус и цвет, самых невероятных форм и силуэтов. А персонажи, сидящие за рулём, вполне достойны самых блестящих комедийных сюжетов Ришара и Колюша.

Если хотите увидеть ещё немного Парижа, то обязательно поезжайте на воскресный рынок на бульваре возле площади Бастилии. Здесь вы найдёте настоящий сыр, домашнюю колбасу, экологические овощи, клоунов, шарманщиков и жонглёров.. Да, вы можете сколько угодно смеяться над подобными забавами, но именно тут иногда можно уловить тот ускользающий аромат Вечного Города.

Вечером Виктория забирёт нас с Елисейских полей и мы поедем кататься по ночному Парижу.

Она живёт одна.. у неё несколько квартир в центре. Её бывший муж - один из ведущих парижских адвокатов. У них четверо детей. Развелись они около десяти лет назад.. Когда сходились, Виктория выдвинула требование Ришару, большому любителю женщин-мулаток, что она даёт ему десять лет, чтобы тот "нагулялся"... Но Ришар не нагулялся. Несколько лет она сама была на грани самоубийства, лечилась у психотерапевтов, ездила на несколько лет в Америку, часто путешествует, чтобы переключится. А та квартира, в которой она живёт, а теперь на некотрое время поселились и мы, от пола до потолка увешана её автопортретами. Она помнит в каком состоянии писала каждый из них. Вот так.. жизнь есть везде и каждый справляется со своим страданием, как умеет.

"Ок, ок, мои друзья... я так супер рад получить от вас весточку, но послушайте, я нахожусь в таком отчаянном положении.. я сейчас в очень, очень, очень неприятной ситуации.. я наделал столько ошибок. обычно я лечу в середине июня, а сейчас время летит просто стрелой, я забукировал свои билеты и лечу только десятого сентября и это сводит меня с ума, столько-столько денег потрачено, и так, так дорого... а меня ведь ждёт мисс Ло и Дэвид просит быть меня в Телук Баханге просто срочно"

Вы что-нибудь поняли...??

Когда я впервые увидел его пышные курчавые волосы с проседью, торчащие во все стороны из под миниатюрной шляпы-канотье, остренькие усики, бородку аля Людовик и огромные брови над влажными, как миндалины глазами, я подумал – что таких персонажей уже не бывает и, вероятнее всего, это актёр. А когда я увидел его на клоунском велосипеде с маленькими колёсами и с раскрытым чёрным зонтом-тростью, выцветшим от времени, с которым он рассекал между лужами, выкрикивая приветствие: «Bonjour Monsieur Andre!».... я подумал, что его игра – это жизнь. Маргарет называет его «клоун-ребёнок». Наверное сложно придумать более подходящий эпитет.

Филипп перебирает струны, кряхтит, играет бровями и сущённо кудахчет:

- Ох-ох-ох-ох-ох... пу-пу-пу-пу-пу... ух-ух-ух-ух-ух... я так давно не брал гитару в руки, наверное, у меня ничего не получится...

- Брось, Филипп – смеётся Маргарет – в последний раз ты играл неделю назад и уж я-то знаю, как у тебя получится..))

Боб Дилан, Эдит Пиаф, Пинк Флоид, Лара Фабиан и Шарль Азнавур... испанские, английские, французские песни и баллады.. страстный, бархатный, глубокий голос. Когда поёт – он преображается. Он больше не ребёнок и не клоун. Он Дон Кихот, Пьеро и Джим Моррисон в одном лице.

Впервые я встретил его на Пенанге в гестхаузе тётушки Ло, в эдаком пансионе для престарелых чудаков и хиппи со всего света. Своего рода "зверинец" настоящих динозавров и мастадонтов. Эдакая укрытая в пышной зелени и заставленная цветочными горшками китайская «дача». Место, где быт и отношения до боли напоминают советское прошлое в Анапе или творческий лагерь в Коктебеле. Дом брата Мисс Ло, экс-шерифа Пенанга. Здесь живут и останавливаются те, для кого Азия стала вторым домом, а путешествие – стилем и образом жизни. Те, для кого романтика коммуналки не была отравлена горечью неизбежности, очередями в туалет и испорченным супом... эти люди живут не по принуждению, а по вызову или призванию..

Ветра почти нет и жара на Пенанге стоит почти невыносимая. Но у тётушки Ло – аншлаг. Старые хиппи и потёртые жизнью бродяги, наводнившие это чуднОе место сгрудились возле стола у входа на кухню, и "квасят" настойку из личи. Свечи придают этой картине ощущение диковатой дачи под Гаграми... Летом, когда были дожди, мне нравилось здесь гораздо больше. Тогда здесь жили всего пять человек вместе со мной: Филипп, австралиец Сэм, Ральф и Квинси... Был разгар рамадана, проезжающие мимо на байках мальчишки бросали по ночам петарды в огород и на крышу, Филипп злился, нервничал и устраивал на них засады, но в целом было гораздо тише, а жизненного пространства значительно больше.

Да, там он выглядел Диланом, Азнавуром, Полом Анкой, а здесь он смотрится обычным парижским клошаром, суетным и беспокойным. Мы сидим на набережной Сены и он кудахчет и кудахчет о своих проблемах с банком, об утопленном телефоне, о ценах на масло, хлеб и вино, о бесплатном интернете в библиотеке Помпиду, о нищите и долгах..

Может быть через полгода я увижу его снова в Бангкоке, или на Пенанге, или в Накхом-си-Таммарат, но сейчас он дико благодарит меня за две шоколадки "Вдохновение", которые я притащил ему из Москвы. Правда через полгода он напишет мне, что мисс Ло умерла и теперь пансион старых хиппи и бродяг в маленькой рыбацкой деревне на западном побережье Пенанга наверное закроется, прекратит своё существование и исчезнет с карты Зелёной Планеты...

Лучшее время отправляться бродить по старинным улочкам - это час, когда все туристы уходят спать или ещё сидят в переполненных кафе и ресторанах неумолчно галдя и уплетая за обе щеки порции кровавого бифштекса или спагетти болонезе, запивая их бельгийским пивом или французским бордо. Кажется в это время начинают просыпаться древние феи, эльфы и гномы. Они заполняют собой всё пространство от земли до неба, заселяют мосты, крыши и каналы старого города, а иногда бывает начинают вытворять разные забавные штуки и проделки с запоздавшими путниками, заплутавшими в самых неожиданных уголках кривых и полутёмных переулков..

Фландрия встречала не слишком приветливо... Нервотрёпка с опозданием на поезд в Париже, время на разборки со станционным начальством, поиск места в переполненном вагоне, ожидание штрафа... Не добавляло аппетита и то, что столики были малы, на руках висели дети, на нас таращились чопорные французы. В общем, до еды дело дошло не скоро. Да ещё и Мелисса просила приехать голодными.. Поэтому в в Брюссель мы приехали не просто голодными, а ОЧЕНЬ голодными. И первое что мне захотелось сделать на вокзале Брюссель-Миди - это купить славно пахнущий горячий пирог со шпинатом, сыром, овощами и разной снедью в комбинате быстрого, но кажется очень вкусного питания.. Не долго думая мы прыгнули в ближайший поезд до Гента и развернули коробки, источающие слюноотделяющие ароматы с пирогами, предвкушая сказочное пиршество.

Второпях мы прыгнули в первый класс и едва успели обрадоваться отсутствию пассажиров, как строгая дама-конролёр взвившись над нами как знамя закона, быстро развеяла иллюзии: "вы едете первым классом, а у вас билет во второй..." - заявила она, высокомерно скривив губы - "переходите во второй класс... и немедля, по-жа-луй-ста!!". Её надменный ледяной тон, выражение лица и жесты не оставляли шансов для сомнений. Она столь небрежно и презрительно глянула на наши коляски и пироги, что аппетит мгновенно пропал и мы почувствовали себя румынскими гастарбайтерами, ну... в крайнем случае нелегальными арабскими иммигрантами, покусившимися на основы бельгийского благополучия. Тихонько собрав шмотки, мы резво и неслышно переместились в соседний вагон. В соседнем с местами было не так радужно, и, с трудом отыскав купе, где было пару свободных мест, плюхнулись на сиденья. Рядом мирно чирикали две фламандские цацы на шпильках. Похоже они возвращались после роскошного шопинга в Брюсселе в свою провинцию, заполнив всё свободное пространство бумажными пакетами от Диора, Шанеля и Донна Каран... при этом они ехали вторым классом!!))

Я попросил цац маленько подвинуться. Те ошарашено поглядели мне в глаза, театрально зашелестели пакетами и картинно стали подтыкивать их под сиденье. Нельзя сказать, что эта суета добавила свободного места, но ехать было нужно и, выставив ноги в проход, мы плюхнулись на освободившиеся кушетки. Аппетит уже был нарушен, но есть по-прежнему хотелось. Мы снова разложили наши пироги и уже с сомнением покосились на расфуфыренных соседок. Одна из них демонстративно зажала нос и замахала рукой, типа: "уберите, это дурно пахнет". Я демонстративно пересел на другое сиденье. Какое-то время ехали молча, а цацы исподлобья разглядывали нас с ног до головы. Через полчаса одна из девок стала домогаться к Кате, но разговор в следствии языкового барьера не клеился и мне пришлось вернуться, чтобы переводить ибо девка была настырная и обязательно хотела общаться. Болтала она без умолку, подкалывая нас со всех сторон. Наконец и я не выдержал и мы все начали в голос ржать, выяснив, что являемся членами русской мафии, которая приехала в Бельгию с целью ограбить местный банк и ювелирный магазин. Про пироги мы забыли окончательно.

Брюгге встречал свинцовым небом, ветром, который натягивал дождевые тучи с Северного моря и счастливой радостной улыбкой Мелиссы, которая ждала нас в Старбаксе и дома у которой нас ждал потрясающе вкусный ужин. В общем, к пирогу мы в этот день так и не притронулись и в точности выполнили её просьбу приехать в Брюгге абсолютно голодными))

Надо сказать, что не у всех бельгицев столь занудный юмор. Например, вчера несколько пьяных в угар фламандских ухарей и ухарок, в четыре утра резвились тем, что звонили в двери спящих в своих брюжских берлогах бюргеров. Мы тоже попали под раздачу и их спасло от поливания водой со второго этажа только то, что я не спросони не успел нащупать вовремя бутылку с минералкой

Во Фландрии гораздо больше пустоты, чем в Париже... но логически объяснить это сложно

Очень классно, продолжайте! ) +

.. спасибо!.. буду))

сангит

Читаю с удовольствием!

jonathan28

Мерси))

Ужин стоил не съеденных пирогов в итоге?

Shweta

ооо... там был не один ужин))

безусловно!.. варёные артишоки, мидии, вино, сыр, какие-то ещё фантазии.. щас уже не упомню, но там нас всегда по правде ждут