Ребята, и приснился мне недавно пространный сон. Вполне серьезно. Проснулся от ощущения полнейшей реальности событий. Таких ярких снов я не видел наверное с детства. Взял телефон и записал в блокнот. И это не выдумка. Лимбо ведет меня за собой, не смотря на легкое затишье в океане сбора средств на книгу. Навязывать приобретение лотов не имею никакого права и желания, но напоминаю для тех, кто стремится помочь в воплощении идеи(за что Вам всем дочитавшим это большое МНОГАБУКАВ, огромаднейшее спасибо) . Сбор средств на издание книги "LIMBO", идет здесь :
‹тыц›А теперь про приснившийся сон 15.12.2016г в 1.57.
НОВЫЙ ОТРЫВОК ИЗ ЛИМБО:
"Аркадий погрузился в тягучий как куски смолы в детской игре на стройплощадке .
Внутренний цензор тут же автоматически поставил дату: сон номер один. 15.12.16 1.57
Сон. Хиппи. Теперь Аркадий мог спокойно уснуть, погрузившись в созерцание и рассматривать сочные детали. Сон был настолько яркий и необычный, что он подумал «А не сон ли это все?» И это было действительно реалистично, но вместе с тем невероятно волшебно своей необычностью новых событий и ощущений.
Аркадий сел на край дивана и начал писать в блокноте мобильника:
«Новый город.
Мы с дядькой искали приключений. Вокруг хрущевки-пятиэтажки. Город очень напоминал старый Полоцк из моего детства. И конечно же мой старый друг по кличке Дядька, наверняка видел тот же слегка измененный, но родной город нашего детства. Мы идём по узким асфальтовым тропинкам, с зелеными усами травы по краям. И встречаем группу молодёжи. Они буддисты. Одни из них Иван Ковалевский. Это я понял точно. Даже не спрашивайте, как я понял. Просто понял, что он и есть, Иван Ковалевский. По одежде можно было судить, что они свободные люди, хиппи что ли, но с неким цыганским уклоном. Если бы мне сказали, что это странствующий цыганский табор-шапито, то я бы поверил. Нас угостили горячими булками и напоили молоком кобылиц.
-Куда идете? –спрашивает Иван.
-Да себя ищем.
-Путь Лимбо?
-Да, что-то вроде этого. А что это за такое, это ваше, блин, Лимбо?- Спросил у молодого Дядька, показывая мне жестом чтобы я достал ему сигарету.
Я отчетливо понимал, что его зовут Иван Ковалевский. Это я понимал точно. Даже не спрашивайте, как я понял. Просто понял, что он и есть, Иван Ковалевский. Но спрашивать об имени здесь не принято. Я это осознавал что ли, ЧТО ОНИ И ТАК ЗНАЮТ ДРУГ О ДРУГЕ ПОЧТИ ВСЕ. И я ощущал отчетливо кожей, что если спрошу как кого зовут, они просто весело захохочут. Было ощущение, что это разбитная команда, человек десять – двенадцать. Главного у них не было. Были люди помоложе и постарше. Разной комплекции. Но эта команда не вызывала отторжения и неприязни. Наоборот, было в них что-то мечтательно романтическое, с запахом костра и полыни.
Красивая девушка со светлыми волосами из компании подошла к нам. Все улыбнулись. Она распахнула рубашку. Под ней сверкала яркая, как дембельская бляха матроса, пряжка ремня.
«Пробивают на свой-чужой, похоже»- решил я. Дядька притушил сигарету и уставился в на свет исходящий от пряжки в виде овала с мерцающими по краям зелеными и синими огоньками каких-то камней.
-А вот это и есть Лимбо! -уверенно сказал Дядька обращаясь ко мне и тыкая бычком в середину яркой бляхи в центре которой было нечто вроде просроченного пирожного безе розового цвета.
Дальше я понял, что наконец-то они приняли нас за своих. За хиппи с буддийским уклоном. Цыганщина с китайским наполнением гаждетами-мыслеформами.
Вечерело, но солнце по ощущениям как бы подсвечивало этот город изнутри, не обжигало, но и не морозило.
Самому полному из них было за пятьдесят.
И он сказал:
-Мы покажем вам дорогу к лимбо. Дело стоящее. Нас вы я вижу не боитесь. И дорогу тоже. Не сцыте. Лимбо оно, что в Беларуси, что в Афике все едино.
Я почесал переносицу и произнес:
-Давайте сфоткаемся на память. Дело ж такое специфическое что ли. Даже стремное. Когда ж еще увидимся снова, да и увидимся ли?
Это привело в бурное движение всех хиппи. Вокруг большого тополя они откуда то начали доставать разные предметы нехитрого быта кочевников. Потом, как по взмаху волшебной палочки, появился большой круглый мат из пестрых цыганских одеял метров в пять диаметром. Я понял, что они готовят поляну для фото, где все будут сидеть вокруг нас путешествующих на подушках. Город был неизвестен. Мы с Дядькой не ощущали опасности. Нами двигала жажда новых мест и приключений.
-Давайте я сниму вас! На мобильный. - Предложил я.
Я достал из кармана свой старенький телефон «хуавэй» и начал снимать процесс. Надо заметить, подготовка шла бурно. Все занимались своим, известным только им делом. Кто-то запел странную песню. Слова я едва улавливал. Какие-то отрывки:
«Мы встретились на Крымском побережье. ..Твои ... Мои зеленые глаза... Мой Коктебель совсем уже не тот. Зеленые ...Зеленые... Такие вроде бы все вежливые люди... Волошина запомни по строкам...Ом. Он тоже с нами. Как же просто все...».
Ко мне подошла темноволосая девушка цыганского строя, и сказала:
-Давай я посмотрю на твое Лимбо.
Я протянул ладонь. Настроение было совершенно невероятное. Ощущалось как буд-то нам по 18 лет и все ещё впереди. Казалось, что впереди ожидают новые неизведанные города и дали. Город стал похож на микрорайон Мариненко в Полоцке, где я был счастлив в детстве.
Девушка сказала:
-Вижу ты хороший в душе человек и готов стать моим мужем. Ты хочешь этого? Готов?
Я удивился, но не сопротивлялся ветру судьбы. Она смотрела в зеркало или во что-то вроде этого, и видела всю мою суть.
-Я художник, и со мной жить невозможно. Я крейзи. Фанат. Я за картинами забуду о семье и о тебе.
Лёгкий говорок пронёсся бризом. В воздухе стало влажно, как на берегу портового города. Хотя я понимал, что Город вроде Полоцка вовсе не морской порт.
Девушка заплакала и что-то громко прокричала. Я понял, что мой ответ её расстроил. Она побежала. Вся толпа хиппи-цыган понеслась за ней, бросив у тополя лоскутные одеяла и подушки. Вокруг повисла тишина, даже птиц никаких не было слышно.
-Ты зачем правду сразу так? Они же ранимые все, хотя и знают все. Её вот Лимбо то и зовут. Твоя она. - прошептал старый хиппи и побрел вслед удаляющемуся табору.
- То есть как это моя? Какая она моя? Я вижу ее первый раз. – Ответил я старику в след.
Мне льстило, что такая красавица безоговорочно готова быть моей женой. Но мой взрывной характер, и попытки говорить правду сыграли злую шутку. Это меня всегда меня подводило. В общем, мы побежали куда-то за окраины квартала. Солнце стало светить приглушеннее, развешивая на деревьях розовый не яркий свет. Я догнал Старика. Он продолжил:
-Не упускай своей счастье. Она то что ищешь. Лимбо. Держись её.- накручивая седой ус на палец, как бы между прочим, произнёс старый хиппи цыган.
Мы побежали. Мне показалось, бег был недолгим, но я успел запыхаться. Старик не отставал. Мы проскользнули между садом плодовых деревьев и окраиной некого условно похожего частного сектора Бельчицы к горожам.
Точней как таковых гаражей возле ЖД полотна не было. Силуэтами на фоне розового неба виднелись только каркасы стен из белого кирпича. Ощущение что в этом городе давно закончился бензин, или им вообще он не был необходим. Машины по пути не встретилось ни одной. Вдруг я увидел искры. Это дрались на мечах из рессор «Москвича» молодые хиппи. Вместо щитов они держали капоты от старых жигулей и запорожцев. Я подумал о том, что так странно легко они держат эти огромные капоты в левой руке.
Дядьки я рядом не видел. Но паники не было. Было ощущение, что он где-то рядом, среди этой разноцветной толпы. Старик показал жестом на Лимбо. Я ее сразу заприметил. В ее глазах скользила улыбка и отражение искр от ударов мечей.
«Видимо у них такое развлечение. Нечто вроде физической тренировки. Надо заметить, Солнце стало еще незаметнее, уступая накрывающим Город сумеркам. Кто-то зажег факелы(значит бензин-керосин все же есть), и началось огненное вращение. На фоне пятиэтажек это фаер-шоу выглядело весьма нелепо. Я разглядел, что один из дуэлянтов Иван. Он умело уклонялся от ударов соперника, подставляя свой красный капот от ушастого «Запарожца» . Судя по царапинам и следам ржавчины становилось понятно, что бои проходят здесь регулярно. На его красном щите было выведено баллончиком «Остров Крым». У другого бойца щит был более внушительный, белый, с густым красным следом от аэрографа и надписью «За!». При чем здесь Крым, и за что было это «за» я так и не понял. Собственно это было не важно. Схлеснувшиеся энергии ударов оружием напоминали раскаты переутомленного ожиданием грома.
-А чего они это? В чем смысл? – спросил я Старика.
-Да кто его знает? Просто и сложно все. Машут значит так и надо. Главное процесс.
-Процесс чего?
-Да мало ли процессов в мире? Вон еще одного музыканта у вас посадили . Девять лет. Слышал?
-Нет. За что?
-Новости Вавилона почитаешь и узнаешь. Ты Лимбу свою не упусти.- Иронично подытожил Старик и скрылся за одной из стен каркаса бывших гаражей.
Я начал искать Лимбо. Ее в толпе не было. Я увидел Дядьку. Он снимал бои и заодно фаер-шоу на свой бюджетный фотоаппарат, почему-то держа на плече огромный, как кольца питона, шнур микрофона. Не хотелось его отвлекать. Я побежал на звук железной дороги. Почему-то казалось, что Лимбо именно там. Выбежав на насыпь из камней я увидел справа огромный , как Луна в полнолуние, прожектор поезда. Звук знакомый из детства приближающегося поезда ввел меня в ступор. Успею? Не успею. Я сделал шаг навстречу приближающемуся свету.
...
Продолжение следует
