Жара не дает не уснуть, не проснуться. В 7 вечера выпиваю свою первую чашку кофе с чугунной головой. Кажется, что на нее надето ведро и по нему цирковые обезьяны методично стучат палкой. Сознание плывет. Тело обмякает в постели под вентилятором, гоняющий жаркий воздух. Каждый день клянешься себе, что в следующий сезон уедешь из Гоа в начале марта. В этом году мне особенно сложно переносить сухую жару. Она просто выворачивает тебя наизнанку, по венам течет кипяток, в мыслях застывший янтарь.
Я люблю воспринимать мир динамическими образами. Но сейчас в уме только статические картинки просроченной пленки, с засветами по краям, нечеткими силуэтами, пылинками в фокусе, напряженными лицами людей века иного. В этом несовершенстве ломографии есть, конечно, своя эстетика. Но.
Я включаю режим обратного отсчета до отъезда: 13, 12, 11... и Дирижабль снимется с якоря из Индии с ее неумолимо надвигающимся предмунсуном.