|
-16 -
Марина, которая теперь живет отдельно от своего парня, грустит, и не знает где взять деньги на жилье. Однажды вечером, на моих глазах, она находит на земле, у алтаря Девы Марии, пятьсот рупий и складывает руки в благодарности...
Я, утром бегая по пляжу босиком и забыв, что к обеду солнце жарит нещадно, возвращаюсь в полдень - песок раскаленный, можно запросто жарить на нем яйца, кое-как прыгаю до развалин пляжных бунгало и ...обуваюсь в брошенные кем-то при отъезде босоножки, которые спасают меня от ожогов пяток...
Первый день в Гоа –надо пойти купить стиральный порошок, гель для душа и шампунь – странно ли, что полный комплект всего оказался оставленным в кухне и ванной, а на веревке обнаружилась женская футболка моего размера?!
В доме полно песка, хрустит под голыми ногами и наносится в постель( помимо муравьев уже в ней живущих). Направляюсь к хозяйке за веником, предвидя, как долго ее надо будет ловить у колодца. Спускаюсь по лестницы и вдруг замечаю – из-под нее торчит длинная рукоятка...веник!
Соседка Мирьям поливает вечером огород: - Можешь нарвать себе базилика, сколько тебе надо, бери! Перед отъездом отдает мне головку капусты, пачку зеленого чая из Мапусы и кулек русских шоколадных конфет!
Только я собираюсь в магазин, за оливковым маслом, в раздумьях - сколько покупать, если жить мне тут около недели и тащить с собой в путь не лучшая идея, как меня останавливает Марина: - У нас осталось масла ровно на неделю, мы уезжаем – так что, не покупай...
И так каждый день!
Всюду видна рука заботящегося обо мне Кого-то...
* * *
В сиесту я сижу на циновке моего обдуваемого балкона и вышиваю парчовую игрушку, которая будет висеть в следующем году на рождественской елке у моей соседки по Арамболю -Марины. Вдали звучит диджериду и немного тревожит меня - его звук похож на начало клокотания лавы в недрах вулкана, или разбуженный рык голодного дракона. Пью местный ядреный чай со специями, благодарная ему за то, что выжила одесскую зиму – ледниковый период в минусах, и ем медовые финики.
И задумываюсь:
Почему здесь все так просто, а в Одессе так сложно?
Почему я чувствую себя здесь дома, а дома - в гостях?
Почему у нас можно нравиться друг-другу годами и бояться в этом признаться? А здесь, если вы неделю вместе и даже не целуетесь - вы душевнобольны.
Почему все, что нужно здесь моментально находится по дороге на пляж в пыли или под лестницей (если что-то очень дефицитное - на рынке в Мапусе)?
Почему все, что нужно дома - надо заказывать посылкой из Америки, ждать 3 месяца или искать в интернете?
Почему бы серые дома в моем городе тоже не выкрасить в разные цвета?
Почему здесь я чувствую себя дома, а дома - в гостях?
И почему индусы всегда улыбаются так, как будто знают мой самый огромный секрет?!
Я задумываюсь – может ли быть смыслом моего здесь существования только то, что я совершенно спокойна и счастлива? Я отвечу себе в будущем....
* * *
Одесса, октябрь, наше время.
В воскресенье со мной случился странный случай - я долго ходила по магазинам, в одном из них нечаянно смахнула с полки бутылку оливкого масла, масло разбилось, забрызгав сапоги, внутри меня все сжалось – конечно, заставили платить... Но я не могла успокоиться - этот период битья посуды уже когда-то был в моей жизни. Я боялась заходить в магазины - бутылочки лопались в моих руках. Подруга -эзотерик тогда объяснила, что я в чем-то виню себя и получаю наказание от мира.
Я пришла домой, поужинала и, свернувшись калачиком в кухонном диване, заснула на короткие мнгновения, уперевшись головой в холодильник...Мне снилась тьма красивого цвета индиго и оранжевый кусочек света где-то вдали, закрываемый все больше со всех сторон, сферической синей тьмой...яркий кусочек, видимый все меньше. Это была моя душа.
Я проснулась в слезах, с острым привкусом осознания, что сегодня я ничего не сделала для своей души.
Я не написала ни одной строчки на Индостане - потому что это перестало доставлять мне удовольствие, а превратилось в разборки моего поведения, как на школьной линейке.
Я не сделала ни одного наброска - я давно не рисую, хотя когда-то это было невероятное удовольствие;
Я не спела ни одного куплета, хотя я, как давно мечтала, наконец-то учусь петь...
Я не молилась искренне, глядя в печальные глаза Бога, как это часто бывало в путешествии, хотя молитва помогает устаканиваться и выстраивать свои желания.
Я не прочла ни одного абзаца книги, которая делает меня на шаг ближе к пониманию моего мужчины, такому же загадочному, как и все мужчины планеты.
Я не написала письмо моему благородному американскому другу, который живет в Индии, обучает английскому четырехсот школьников в маленьком городке за смешные деньги, и уже неделю ждет ответа.
Я не отдала часть многочисленных шмоток необеспеченной семье, как собираюсь уже давно.
Я не навела порядок в комнате, которая похожа на ледовое побоище, и мне не хочется в нее возвращаться...
Я не каталась на велосипеде, что дарит мне маленькие крылышки - потому что это была мечта.
Я никого не обняла крепко, не погладила ни одну пушистую голову ни одного ребенка, не почесала за ухом ни одному бездомному коту...
Масло разбилось, чтобы разбудить меня. Очнись, твоя душа умирает!
* * *
Я выглядываю за окно – серые суровые дома с надвинутой на них по брови шапкой неба, моросящий дождь с штормовыми порывами ...Я плачу и плачу... В моих глазах больше нет света. Я только что распрощалась со своим мужчиной, сказав, что я несчастлива, и в моей жизни нет смысла. Бедный, он, кажется, понял...
|
